Ты веришь запаху трав, Я - стуку в дверь. Но разве важно, кем были мы И кто мы теперь? Ведь в этой игре решать не нам, И не нам назначать масть, Но, мне кажется, стоит встать, Даже если придется упасть. Ты ночуешь в цветном гамаке, Моя кровать - пол. И мне безразлично, кто из нас отдаст пас И кто забьет гол. Ведь в поисках темы для новых строк Можно пробовать тысячи слов. Но если ты слеп, не стоит идти - Ты разобьешь лоб. Мы держим путь в сторону леса, Мы видим снег скал. И нам ни к чему ветер песен, Которые мы оставили вам, Покидая вокзал. Твой символ - роза ветров, Мой - ржавый гвоздь, Но, ради Бога, давай не выяснять, Кто из нас гость. Ведь мы с тобой решаем кроссворд, К которому знаем ответ. Ты только вспомни, какой шел дождь, А сейчас дождя нет. От линии стужи навстречу теплу Мы бредем, держась за края, И нам все сложнее смотреть вверх И просить у неба огня. И хотя у нас с тобой разный стиль И разный цвет глаз, Мы идем тропой восходящего дня, И утро смотрит на нас. Мы держим путь в сторону леса.

Эта песня - обращение к брату. Помните у Вознесенского: "пошли мне, Господь, второго, чтоб вытянул петь со мной…" Творца может оценить по-настоящему только творец. У любого художника всегда в душе живет тоска по пониманию - не слов, жестов, поступков, а созданного им. Ему необходима оценка равного. Не пылкие восторги и преклонение невзыскательных поклонников, а оценка равного. Кинчев никогда не смотрел на БГ как на "отца русского рока" и "учителя", нет. И вряд ли отдавал себе отчет в том, чего именно ждет от Боба. Но мне кажется, что он искал именно признания, понимания. Песня-то о том, что идеалы у них одни и те же, каким бы разным на первый взгляд ни было их творчество.